Los latidos de su pecho que confundieron con el tic-tac del reloj para, acto seguido, aumentar a seis mil revoluciones. Era impredecible y de corazón pequeño, o eso le dijeron los médicos; lo del órgano vital, me refiero, no su actitud. Cada viernes se levantaba como si fuese un Lunes; el calendario no le afectaba. Lo que sí cambiaba en su rutina era el hecho de que, cada viernes, salía al balcón de su 5º piso en un barrio de mala muerte, fumaba el primer cigarrillo del día y empinaba el codo para beberse un botellín; también el primero, que no último, del día. Ignoraba qué le depararía el día o, mejor dicho, la noche. Tampoco es que le importara. Matemáticamente, cuando terminaba su primer paquete de Chester y la primera caja de cervezas, se ponía lo primero que pillaba y salía a la calle. Aunque hiciesen 40ºC, ella siempre tenía frío. Nadie, excepto sus numerosos amantes, la conoció sin una chaqueta. Cruzaba la primera esquina a la derecha, la segunda a la izquierda y caminaba todo recto, avenida arriba. En el mismo punto desde hacía 3 años, un joven de aspecto distraído le dio la mano, en cuyo pequeño gesto se intercambiaron 50€ por una pequeña bolsa. A las 12 en punto de la noche, abría la puerta del garito situado en la periferia de la ciudad. Allí le esperaban los 4 de siempre, pendientes de la bolsa que portaba la chica.

Aquella noche de Viernes, para sorpresa de los cuatro buitres, ella no donó nada. Pidió una cerveza y un chupito de absenta. Por todas las noches desperdiciadas, brindó sonriendo a sus camaradas. Cuando terminó su consumición, se dirigió al baño. Sentada en un rincón, manchándose de toda la inmundicia del denigrante baño, comenzó a esnifar una tras otra. Esta vez no paró.

Ese Viernes fue el último que fumó un cigarrillo, bebió un botellín o salió de fiesta. Para ser sinceros, ese fue el último día que sus ojos volvieron a ver el Sol.

Inestabilidad Mental.